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第88章:文化输出战,好莱坞的邀请函(2 / 3)

>纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外,呼吸声加重了半分。
他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。
又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
他脚尖仍点在地上,没抬。
牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
他没动。
门缝外,那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外,呼吸声加重了半分。
他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。
又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
他脚尖仍点在地上,没抬。
牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
他没动。
门缝外,那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外,呼吸声加重了半分。
他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。
又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
他脚尖仍点在地上,没抬。
牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
他没动。
门缝外,那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外,呼吸声加重了半分。
他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。
又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
他脚尖仍点在地上,没抬。
牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
他没动。
门缝外,那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外,呼吸声加重了半分。
他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。
又像在确认,这局棋,才刚刚落子。
他脚尖仍点在地上,没抬。
牛津鞋擦得能照见人影,映出天花板上那盏偏移了零点五度的灯——光斑毛糙,边缘发虚,像一块刚从炉膛里夹出来的炭,还没烧透,火气闷在里头。
他没动。
门缝外,那只手仍举着邀请函。
纸面微晃。
灰尘没动。
他也没动。
门框内侧,水泥墙缝里嵌着一枚锈蚀的钉头。
钉头旁边,墙皮有道细纹,斜斜向下。
他盯着那道细纹。
细纹尽头,一粒灰尘,灰白,米粒大小,停在锈红与灰白墙皮交界处。
他没眨眼。
灰尘没动。
他也没动。
门缝外,呼吸声加重了半分。
他左手垂落,食指与中指并拢,轻轻点了两下。
像在敲击某个并不存在的桌面。

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