已然过去了整整三个月。
而外界，不过刚刚过去了三天。
他缓缓睁开双眼，那双深邃的眸子里，一片清明。
他能清晰地感觉到，自己体内的九阳真气，已然有了几分汇流入海的磅礴之势。
而他对剑道的理解，更是早已脱离了“招式”的范畴，进入了一种全新的、名为“理”的境界。
他知道，此间事，已了。
这华山，也该是时候，离开了。
夜，深沉如水。
宋青书独自一人，立于后院那片最是僻静的空地之上。
他没有再用任何兵刃，只是缓缓地，摆出了一个再简单不过的起手式。
双脚微开，膝盖微屈，双手自丹田缓缓抬起，如揽白云。
太极拳，云手。
他的动作，行云流水，圆转如意。
仿佛不是在练拳，而是在与这夜风，与这月光，进行着一场无声的舞蹈。
那份从容，那份写意，与他那双愈发深不见底的眸子，形成了一种无比尖锐的对比。
许久，他才缓缓收势，长长地，吐出了一口浊气。
那气息，在清冷的空气中，化作了一道清晰的白练，久久不散。
然而，就在他即将转身回房的刹那。
他的动作，毫无征兆地，猛然一滞。
他缓缓收剑而立，那双深邃的眸子，穿过了那重重夜幕，望向了远处那片最是幽深茂密的、寂静无声的黑松林。
那里，似乎有一道人影，一闪而逝。